Mi appoggiai contro la cappa del camino, nauseato,
ripensando al mio insuccesso, fissando l’abisso,
spossato dal caldo del mezzodì.
La campana di una chiesa rintocco lamentosa lontano,
mi giunse il pianto di un bimbo,
e la tosse di John Yarnell,
steso a letto con la febbre, morente.
Poi lo scoppio di voce di mia moglie:
“Fa’ attenzione, le patate bruciano!”
Le fiutai… poi, un disgusto irresistibile.
Spinsi il grilletto... nero… luce...
rimorso indicibile... brancicai per tornare nel mondo.
Troppo tardi! E così venni qua,
con polmoni anelanti... ma i polmoni non servono,
benché si debba respirare anche qui...
A che serve liberarsi del mondo,
quando nessuno può scampare al fato eterno della vita?

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